Matinales.

 

Ils ont un visage de matin

qui accorderait un peu contraint

un assentiment tremblant à l’horizon

déshabillé.

Et toujours le contour incertain

comme égaré un temps dans l’intervalle

du voyage intime et de l’universalité.

Présences sans tain et infirmes

bientôt cahotées entre

le perdu et le promis

le fauteuil et la vitre du train.

Sous les sombres bonnets en laine

de nuit

défilent les parcelles de blé et de lin

vertige à la rétine éprouvée

qui croit voir

et ne se sait pas regardée.

 

 

Barbara Auzou.