Confuse.

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Comme j’aimerais être une pleureuse à l’épaule ronde mouillée de chaleur que l’on aurait décollée avec douceur du silence de la peau amoureuse et du poids lourd du sol en attente creuse

dont je sais les sillons à la chaux de la mémoire et les outils pesants à l’étreinte rustique, les deux sangles qui blessent à l’oblique les feux immobiles d’une terre qui vire au noir.

De retours d’aubes en lisières lavées de ruses qui enterrent les querelles en profondeur,

soucieuse des récoltes et civilisée à peine , au moule collant je reste

confuse.

 

Barbara Auzou.

 

 

9 réflexions sur “Confuse.

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