Purs.

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Nous aurons des mains de nouveaux-nés

et des rameaux d’attente fébriles aux doigts;

ce sera un mardi frileux je crois;

nous laisserons la pudeur éparse au jardin suspendu

pour que le soleil n’ait pas à s’en plaindre

et les histoires qui se déroulent hors de nous

accrocher seules leurs insomnies

à la cime des arbres nus et qui ont froid

de l’usure d’un ciel maintes fois reprisé

qui déteint en proverbes grossiers

sur nos fruits vermeils.

 

 

Barbara Auzou.

 

7 réflexions sur “Purs.

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