Mémoire.

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Je n’ai pas de mémoire sinon celle dorée de la paresse et je compte au pouls lointain, la patte sur le piège de l’absence, mes pensées successives sur les herbes lentes du jardin qui scandent la chanson qui s’élève jaune entre la potentille et le jasmin.

je n’ai pas de mémoire et je me méfie des faux miroirs et de l’alouette sans visage du matin qui fait naître à la main de mon vouloir des miettes d’ombres et écrase la menthe sauvage à mes paumes inquiètes.

Je n’ai pas de mémoire et je repousse d’un talon sec la couleuvre inopportune qui voudrait à la mue du mensonge m’en fabriquer une sur le grand autel du sacrifice.

Je n’ai de mémoire que la plainte humide de mots rares qui se cognent à la ronce du crépuscule pour se sécher doucement sous la férule d’un soleil de feu.

 

Barbara Auzou.

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