l’heure est trop haute rayée
d’ocre et de vert
je serre ma nudité sur une paix d’herbes
qui se refuse aux ombres
il n’est rien loin de toi
qui me divague ni me rue
rien de plus comblé que cette heure
qui passe sans passer sur ma patience de rosée
Barbara Auzou.
tous les vains rideaux de nos vies sont nichés
désormais dans une antichambre un repli quelque part
en mer de Thessalie j’ai semé mes ex-voto de galets
peints et de miel sur les mythologies de nos peaux
il y avait des blocs arrondis en plein ciel des cordes
et des échelles pour les mots et tous les élans qui s’accomplissent
on a ri devant le pain de sucre de nos âmes à peine entaillé
par la lame des saisons qui avait sculpté ces parois lisses
contre des arbres debout sur une seule jambe tremblants
séculaires et tout en visions
Barbara Auzou.
Je suis cette femme qui sait la fatigue
que l’on accroche fatale à l’oubli
des arbres où passe et repasse la lame
de lumière Celle qui essuie le pourpre des âmes
sur le torse anobli d’un sein lourd
Je laisse pousser l’amande verte des drames
sur l’amphore du dos vif Caravelle aux
voiles déployées je fais tourner souriante
mon silence sur un carrousel d’oiseaux
qui briguent le bleu mandat de l’amour
Pour seule géographie de référence
Barbara Auzou.
| Une fée s’est réveillée dans le poivre gris de l’hiver. Un papillon l’a précédée au-dessus de la cheminée. Une fête ! Une fête d’amour autour des vivants et des morts ! le feu brille dans mes mots du soir : chaque instant est un éclat de rire qui fait battre la vie à se rompre ! voici la fée qui se déshabille sur l’égarement de mes cinq sens. Une odeur de brûlé s’élève de sa justice de femme. Sa chaude lune est le songe d’un très vieux songe de poète. Sa force tendrement animale est un pollen de papillon sur l’oreiller d’un pharaon d’Egypte ! que la nuit apporte sa tendresse aux yeux de reine vigilante ! que la maison reste en fleur dans la neige de son souvenir ! salut, ombre bien-aimée d’Hadriana ! tes semences sont à ma porte ta joie saute dans mon lit pour rendre soudain la vue à l’aveuglement de mes années ! |
Après les Époques 2018 et 2019, voici le quarante-septième de cette nouvelle Époque 2020 avec le peintre Niala : AUTOMNALE 4 . Merci de considérer que le poème est indissociable du tableau et vice-versa…
Je te couronne d’un arbre allumé au mitan de ton destin
Et tes pensées crêtées de roux ont des flambeaux pour parfum
De tête des feux incandescents pour chemins
Ressuscitant de lui-même le caramel de l’instant fond
Dans un heurt de lumière bouclée derrière tes fenêtres
Ta présence têtue sur toutes les brèches n’a pas de fin
Tu désarmes le cuivre des saisons
Tu pousses les globes des moissons
Terrestres dans une scandaleuse discrétion
Qui n’a d’égale que la brûlure
Barbara Auzou.
J’ai mesuré le poids de ce jour
à ta transparence
qui soutient les choses
et le maquis fiévreux du temps
dans le merveilleux pressenti
des oiseaux tracent et effacent les cercles
d’une osmose de buis
Grand Canyon
le renard gris de ton insolence heureuse
dans les mailles déraisonnables de mon esprit
je crois bien que ce soir-là avait une saison de plus
dans les rocheuses et le feu sous nos pas témoignait
du silex
sous le défi d’un ciel toujours ouvert
quand je parlais avec lui je te parlais aussi
le langage des pierres qui vous creuse à la gorge
tu répondais avec ton langage à émettre des oiseaux
au-dessus des cactus
et ce pays devenait habitable puisqu’il avait ta forme
Barbara Auzou.
Le matin a cueilli la dernière absence
au saut silencieux de sa sauvagerie
et au lierre cruel de son intransigeance
qui pièce par pièce et sournoisement avait envahi
le grand désordre essentiel de l’enfance.
Sculpter la minute sans se soucier du verdict
car déjà l’ouvrage est caressé par l’ombre
comme la bouche bavarde de la blessure
sur un lit de triste pénombre
comptant et recomptant ses trésors pillés
dont ne reste que le parfum d’un oranger domestique.
Le matin a cueilli la dernière absence
dans l’épaisseur de son métal
où les mots s’encastrent bien plus qu’ils ne s’étalent.
Derrière la porte de fer qui gémit
la beauté féconde avec élégance
et baignés dans la douceur de ses entrailles
les vigiles battent les ailes d’une muette sollicitude
qui sèvre les étourneaux
du dernier duvet de leur solitude
et du poids de leurs peurs intestines.
À la carapace de mon front
le matin a cueilli la dernière absence
et a relancé la nécessaire distraction
de la circularité sanguine.
Barbara Auzou.
Et les servantes de ma mère, grandes filles luisantes…
Et nos paupières fabuleuses… Ô
clartés ! ô faveurs !
Appelant toute chose, je récitai qu’elle était grande, appelant toute bête, qu’elle était belle et bonne.
Ô mes plus grandes
(leurs voraces, parmi la feuille rouge, à dévorer tous mes plus beaux
insectes verts)
Les bouquets au jardin sentaient le cimetière de famille.
Et une très petite sœur était morte : j’avais eu, qui sent bon, son cercueil d’acajou entre les glaces de trois chambres.
Et il ne fallait pas tuer l’oiseau-mouche d’un caillou…
Mais la terre se courbait dans nos jeux comme fait la servante,
celle qui a droit à une chaise si l’on se lient dans la
maison.
…
Végétales ferveurs, ô clartés ô faveurs !…
Et puis ces mouches, cette sorte de mouches, vers le dernier étage du jardin, qui étaient comme si la lumière eût chanté !
…
Je me souviens du sel, je me souviens du sel que la nourrice jaune dut essuyer à l’angle de mes yeux.
Le sorcier noir sentenciait à l’office : «
Le monde est comme une pirogue, qui, tournant et tournant, ne sait plus
Sl le vent voulait rire ou pleurer… »
Et aussitôt mes yeux tâchaient à peindre un monde balancé entre les eaux brillantes, connaissaient le
mât lisse des fûts, la hune sous les feuilles, et les guis et les vergues, les haubans de liane,
où trop longues, les fleurs
s’achevaient en des cris de perruches.
Je te l’ai dit tu es un oiseau
et la beauté pour être convulsive
n’en est pas moins sereine
je t’aime et j’anime de fruits
multiples ces buissons battus de mots
quand-bien même serions-nous mangées
par les insectes du soleil pour avoir rêvé
trop haut des sources vives
Barbara Auzou.
