Keloù de breizh ( Mercredi soir)

Ça gueule fort à la ronde

à exténuer la poésie La rengaine

Sur les ports mon amour

Ça frappe son front au fer

En pénitence et  le breton

Dort aux faux plis et aux atours

De la coiffe des bigouden

L’élan est en retrait sous les halles

L’homme soumis aux circonstances

Et il ne sait plus avec ses mains déliées

Comment faire pour reconstruire un monde

Idéal

 

Barbara Auzou.

 

 

Keloù de breizh:( Mercredi après-midi)

Vieux Quimper

Le long travail se poursuit

et se ravive aux façades

de familles silencieuses

Sous le regard indifférent de l’Odet

j’ai marché dans tes pas heureuse

rue des cordonniers la flèche en perspective

Dans l’entassement des toits dormait

la gueule ravie de la pluie

 

Barbara Auzou.

Keloù de Breizh: (Mercredi midi)

 

Exposée au ralenti

l’âme de la pierre levée rit

du leurre de la pluie

de son ressort enjoué

et de tous ces corps joyeux

fragiles et inassouvis

qui s’aiment un peu

devant l’éternité

 

Barbara Auzou.

Keloù de Breizh: ( mercredi matin) Herbier de Bretagne/ Eugène Guillevic

 

Partout les plantes Poussent parmi les morts,Enfoncent leurs racines Dans les cadavres De tous les règnes.Est-ce que les herbes Des cimetières Sont autres Que celles des parcs, Quand on les voit Sans les situer? En fait, la Bretagne N’est pas plus cimetière Que n’importe Quel coin de la terre. Mais en Bretagne, il est vrai Que quelque chose finit, Qu’on est là au bord D’un espace où vivre Serait différent. Ailleurs les plantes Ont à vouloir emplir La verticalité. Ici, le ciel Est un voisin Qui s’intéresse. A hauteur d’homme, Le ciel. A hauteur d’homme Qui rêve. Ici, l’espace Est un rez-de-chaussée. Ici, les plantes Paraissent plus grandes. Régissent l’espace Autant que les maisons. La lande Touche le ciel. Ici, les plantes sont loin D’avoir réglé leurs comptes. Les prêles autant Que les genêts et les ajoncs. Le vent Doit y être pour quelque chose. * Un vent qui connaît la mer, Qui en vient Ou qui lui retourne Et qui jamais N’oublie leurs noces. Alors, bien sûr Que l’herbe ici Ne peut être la même Qu’ailleurs, A supposer qu’elle porte Les mêmes noms. * Ici, l’herbe n’est pas Le même repos qu’ailleurs. Elle aussi Est un appel. Elle aussi, elle dit : Sois plus grand. * Elle dit : Fais comme moi, Pars et reste. Sache les lointains Pour mieux savoir l’ici. Moi, dit l’herbe, Le vent M’a beaucoup Raconté Tailleurs. De quoi pouvoir Le nourrir d’ici. * Je sais que le vent Me porte. Même quand il vient de loin, Il a goût de moi. Je suis sûre d’être en lui, Dans son capital. Les fougères Sont plus modestes. Elles se referment Sur leurs secrets, Les plus vieux De la vieille terre. Ne regardent pas Vers l’horizon. * Oui, De l’eau. L’eau Toujours présente. Même que c’est contre la pluie Que les ajoncs sortent leurs pointes. Du soleil, aussi. Nulle part, le soleil N’est comme ici, Pendant tout le jour, Celui du matin. Et c’est pourquoi les plantes, Même les fougères, Racontent l’origine du vent Et restent jeunes. * La Bretagne Porte ses morts Vers l’avenir. Un tapis Pour cette cérémonie, Les herbes Des prés, des talus, Des chemins. Les herbes résonnent Des sons de cloche. N’acceptent pas N’importe lesquels. * Les genêts Sont comme les pauvres gens, Les accompagnent, Signifient Qu’il faut tenir, Que ça en vaut La peine. Chantent Comme les pauvres gens, Parfois, Quand il fait très bon. * Ce que parlent toutes les plantes, Le chêne l’enregistre, Le garde Pour témoigner. Jamais, plus tard, Les fruits Ne pouvaient avoir Un tel goût de terre. Il y avait du suc d’ardoise Dans les mûres. Les maisons se voulaient Au plus près des plantes. Être des leurs En plus clair. Les entendre. Participer avec elles Aux espoirs de l’océan. Les dangers Ne manquaient pas. Les goémons Pouvaient serrer. Sous les fougères Se tenaient les vipères, Nous attendaient. Les ronces Déchiraient les yeux. Il suffisait de gratter Les talus Pour toucher des racines Plus ou moins grosses, On ne savait pas de quoi. Une, un jour, Se révéla vipère, Fut tuée. Rien N’était moins étranger Que les violettes. Elles ne promettaient pas plus Que le possible. Le lichen Sur la pierre grise. Lequel était Sécrétion de l’autre? Lequel Chevauchait l’autre? On sentait bien Que leur histoire Était interminable, Rejoignait quelque part L’épopée du goémon. On avait des ennemis Sans savoir pourquoi. Parmi eux, Les orties Qui méchamment Paraissaient dormir. Ces ennemis, C’était un monde Que personne apparemment Ne pouvait expliquer, Qu’on supportait. Les fleurs de lys Guérissaient les mauvaises plaies. * Il y avait des feuilles, Des herbes, A qui l’on pouvait Tout raconter. Même ses peurs Des nuits, des gens. * Avec le lierre On se faisait des maisons. Lui aussi savait Que la terre Montait en chaque chose, Que partout On était en elle. * Bien peut-être ne valait Écraser une feuille, une herbe Entre ses paumes Et les respirer, y passer Longuement les lèvres. * Flagrante et quotidienne Est la révélation Par la feuille et la fleur De ce que la terre Fait de l’univers, De ce qui dans la femme Trouve embouchure. * Je te nommais tout bas : Bruyère, bruyère — Comme si je savais que plus tard J’aurais regret de toi Et du couchant Qui te consacre Impératrice au rang des pauvres. * Entre la saxifrage et la bruyère, Entre la mousse et la pervenche, Entre le pissenlit et le genêt, Entre le myosotis et le chèvrefeuille, Comme entre l’azur et le nuage, Entre le ciel et la barque, Entre le chêne et le toit d’ardoise, J’existais. J’étais là. Je servais de lieu. Si tu connais Quelque chose de l’univers, C’est que tu as bien regardé, Comme en toi-même, Dans le rocher, Dans la plante inconnue Qui poussait contre lui, Que sur le lichen Tu as posé ta joue. Le ciel alors et l’océan Ne te rejetaient pas. * Où retrouver ailleurs, A travers les atlas, Un territoire où tout se tisse Comme un brin d’herbe?

Keloù de breizh ( Mardi soir)

Fontaine Sainte-Barbe, Le Flaouët

Certains se coucheraient comme des bêtes plaintives le long de leurs grandes nuits de palmes

D’autres mourraient au fond des bois tressaillant devant le grenier de leur mémoire

Et je resterais ce visage absolument calme qui aurait brûlé au goutte à goutte depuis le fond des âges

Le sang et le récit noir que les hommes en feraient

 

Barbara Auzou

Keloù de breizh: (Mardi Après-midi)

Chapelle Sainte-Barbe/ Le Faouët

Ils aimeraient croire en l’infinie sollicitude

des espaces chargés d’histoire porteurs de lendemains

en une possible douceur mais le ciel est lourd et noir

comme une menace Des corps inquiets comme des murs

se pressent et s’entassent en tenant fermement par la main

leur propre solitude

J’aime à penser que mon amour athée pour les chapelles

me vient du surgissement répété de ce cruel paradoxe

 

Barbara Auzou.

Keloù de Breizh: Mardi matin

Les mots d’amour ont laissé des traces de doigts

sur le cuivre des casseroles

et sur mon épaule lustrée s’érige le droit

chandelier de ce qu’un seul jour peut comporter

d’émoi

Gorgés de nuits les épis mouillés au matin

sollicitent la parole

Je me tais Le monde pèse son poids d’étain

J’ai une fierté simple qui me vient

des bêtes et le travail se poursuit au crachin

de l’enclos

 

Barbara Auzou.

Keloù de breizh (Lundi nuit)

Ailleurs intacte

je travaille pour l’éternité

creusant l’eau longtemps après

la nuit et je bataille pour vous rêver

avec tout ce qu’il faut de déraison

et de ressac

là où les bras sont bercés

 

Barbara Auzou.

Keloù de breizh ( Lundi soir)

Tout reste peuplé d’attente

La lenteur dans le bleu tourne en respiration lente

Un oiseau que je suis la seule à entendre

S’épuise par objection à chanter son désir de durer

Comme on embarque

Et je le suis dans son arsenal sans fard

 

Barbara Auzou

 

Chemin faisant

Chemin faisant

je croise obscurs et timides

tous les petits drames

dans les yeux furtifs des passants

et je les inscrits au programme

de la journée comme des papillons morts

sur la toise du temps et le ruban de ma tête

tandis que je serre plus fortement

dans ma main apatride

ma petite plume de fauvette

 

Barbara Auzou.