La pomme de mon enfance
me remonte au gosier en haute-voltige
là où des oiseaux d’osier en nombre
se balancent
mauves
entre des arbres familiers des ombres
et des statues de marbre callipyges
Les feuilles alors étaient folles de nous
et les herbes s’acharnaient à nos genoux
Il me semble aujourd’hui que les roses
se sont tassées sur leur tige
et ne regardent plus en face le jardinier
venu sans sa femme les décapiter
Barbara Auzou.
Dix-neuf heures
Oh oui je sais bien que malgré l’enchantement du coeur il faut toujours marchander ses yeux en faveur de l’impassible éclat
mais tu ne m’as toujours pas dit ce que l’on fait de ce feu que certains d’entre nous ont au bout des doigts et qui n’est pas à vendre
Il assoiffe ensemble toutes les fleurs et attise notre propre désarroi
Il est tison tellement leçon si peu
que le mètre ruban me toise encore
du haut de son un mètre-soixante-trois
comme s’il savait mieux que moi où niche l’or des fous!
Barbara Auzou.
S’il fallait te nommer
je ne disposerais
que des mots empruntés
à l’enfance nue
les clefs vertes d’une existence
lancées aux oiseaux
en graphies de feu
et c’est bien peu
que mon coeur immédiat
le danger permanent de sa combustion
sous sa couronne déchirée
qui n’a de cesse de te chercher
dans un vocable absolu
Barbara Auzou.
Je ne t’aurai donné que ma part d’éphémère
arrachée à celle labile d’une éternité
que l’on poursuit comme une mission
Il me faudra guérir ma fatigue en attisant le bleu
d’une vie solaire
Mener une lutte claire contre les inutiles crucifixions
Pour longtemps me faire un coeur heureux
et pour l’intelligence une lumière
un midi du désir et de l’étonnement que tout irrigue
Et la boucle n’est jamais bouclée
Revenue à mon cocon je repars vers toi sans arrêt
Barbara Auzou.
Ne me dis pas les rêves qu’on fauche sans pudeur dans les forêts obscures
Dis-moi plutôt la fleur qui prend la forme du fruit pour exercer l’avenir
autrement que de biais et qu’on garde dans les cheveux et dans le coeur
l’odeur pure des prés longtemps après le passage des oiseaux migrateurs
Ô oui ça aussi j’aimerais Je n’aurais plus alors à accuser les astres
des choses du futur qui ne trouvent jamais leur présent
Ne parle plus que pour que je voie l’instant plier devant
nos corps doux et durs
Barbara Auzou
« À quoi sert une chanson si elle est désarmée? »
Me disaient des Chiliens, bras ouverts, poings serrés
Comme une langue ancienne
Qu’on voudrait massacrer Je veux être utile
À vivre et à rêver
Comme la lune fidèle à n’importe quel quartier
Je veux être utile à ceux qui m’ont aimé
À ceux qui m’aimeront
Et à ceux qui m’aimaient
Je veux être utile À vivre et à chanter
Ah, la, la, la La, la La, la, la, la, la, la La, la, la, la, la, la
Dans n’importe quel quartier d’une lune perdue
Même si les maîtres parlent et qu’on ne m’entend plus
Même si c’est moi qui chante
À n’importe quel coin de rue
Je veux être utile À vivre et à rêver
Ah, la, la, la La, la La, la, la, la, la, la La, la, la, la, la, la
« À quoi sert une chanson si elle est désarmée? »
Me disaient des Chiliens, bras ouverts, poings serrés
Comme une langue ancienne
Qu’on voudrait massacrer Je veux être utile À vivre et à rêver
Comme la lune fidèle à n’importe quel quartier
Je veux être utile à ceux qui m’ont aimé
À ceux qui m’aimeront Et à ceux qui m’aimaient
Je veux être utile À vivre et à chanter
« À quoi sert une chanson si elle est désarmée? »
À la-va-comme-je-te-pousse
l’air suit le mouvement des pensées
sépare l’inséparé revient sur les courbes
qui s’assemblent se désassemblent
La fin du jour tremble
de sa défaite douce
son déluge sec qui vous prend
et vous pose là contre toute raison
Barbara Auzou.
Et l’on n’est même plus surpris de voir l’élan et la retenue couchés côte à côte dans une blanche trêve
Les mots sont morts là où ils auraient pu trouver asile
Seul le silence dissident caresse encore le Non de ce monde pour tenter de l’arrondir jusqu’à ce Oui fébrile où l’âme est un cadeau
Les oiseaux dissipés quant à eux frôlent au passage le lobe des fleurs
Ils ignorent le drame au plus profond de leur coeur
La revanche du rêve n’est pas leur affaire
Barbara Auzou.
Un cygne à l’impassibilité blanche glisse entre deux arbres secs
pas même un hoquet d’eau
et c’est assez pour une leçon de choses assez pour donner congé au louvoiement des mots
Dimanche démonte ses gradins
tout là-haut
et son soleil se cogne de quille en quille dans un ciel complice
Barbara Auzou.
Entre, lune, par la soupente
entrouverte car il est temps
d’écrire ensemble la romance
de ton reflet dans les étangs
entre poser sur ma main blanche
et ma page tout aussi blanche
ton regard avant que le temps
nous sépare d’un coup d’épaule
viens murmurer à mon oreille
ce que ne dit pas le soleil
viens partager ma longue attente
et me dicter les mots de craie
sur l’ardoise de mon enfance
