Quand les paroles monotones
Viennent endimancher le vide
Que la route expire dans
Les pierres livides Qu’éclatent
Nos pieds sur le faisan qui plastronne
Je vois les oiseaux s’entourer de branches
Et trembler d’enfance les balançoires du temps
Barbara Auzou.
Elles sont si lentes les métamorphoses dans le maintien tiède et trop courtois de vos jardins
que je préfère fleurir au cœur d’une saison ardente dans un buisson connu de toi
Seul et que la brume veille comme sur l’unique rose qui tient tête aux mains
Du jardinier et à sa brouette féroce roulant de pâles copies du soleil
Barbara Auzou.
Nous perdons trace de nous-mêmes
sens de nous-mêmes
diaspora
nous avons une pièce en notre sein
un cœur de porc, un lieu peuplé de morts et de vivants
une terre qui toutes ces années nous a ensevelis pleine de songes terrifiants
de rires d’une fête qui jamais ne prend fin
je les entends crier avec leur peau orangée face au soleil
et leur question est :
qu’as tu déterré de toi durant toutes ces années ?
mon troisième œil me dit que jamais je n’ai été seule
que seul ce qui reste est trace de nous-mêmes
(exil exil)
de ce que j’ensevelis rien ne devra mourir
Perdimos el rastro de nosotros
el significado de nosotros
diáspora
tenemos una habitación en el pecho
un corazón de cerdo , un lugar de muertos y de vivos
una tierra que nos ha sepultado todos estos años llena de sueños espantosos
de risas de una fiesta que nunca termina
yo los oigo gritar con su piel anaranjada de frente al sol
y su pregunta es :
¿ que has desenterrado de ti todos estos años?
mi tercer ojo me dice que nunca he estado sola
que sólo lo que queda es el rastro de nosotros
(exilio,exilio)
nada de lo que sepulte debe morir.
Ingrid Bringas est une poétesse mexicaine.
– Antologia de Escritores por Santa Catarina (CONARTE,2014)
– Antologìa “Extática” de poesía femenina ( SaltoMortal,2015)
– La Edad de los Salvajes ( Editorial Montea ,2015)
Siffleur de vent voilà que vient l’ombre sans ombre la fugace amoureuse, l’éphémère celle qui marche sur la vitre pilée du temps et s’étonne de n’être ni morte ni vive prisonnière est-ce toi ou ton chant? l’envol du rapace a foudroyé la fauvette qui toujours redoute les feux du couchant toujours s’alarme au silence des fauves parole sur peur et sur parole dit que la tragédie du monde est agonie légère sous l’ongle rouge du soleil que brûle une seule fougère et c’est déjà la fin d’une énigme violente où se noircir les yeux mirage dans le désert du sang il y a ce jeu d’incertitude comme déroute angulaire, ce peu d’âme aux croisées de la terre voilà que vient l’ombre sans ombre
On nous attend
de l’autre côté du crépuscule
qui couve l’automne dans sa vague dorée
Le soleil dans sa frise ondule
et ta main dans la mienne
laisse ses cuivres chanter
comme un désir d’aplomb
sur des signes brefs qui rouillent
Je me donnerai aux graines
pour voir la greffe triompher du tesson
Tu protégeras le feu rapide sur sa quenouille
Barbara Auzou.
Dans l’espace courbe
D’une vie vouée à la roue
Passe et repasse un oiseau
Exultant de lumière
Que je nourris de la tourbe
Des années
Et dans l’ébauche de son cri oublié
Je bois la connaissance des destins ferroviaires
Dont le rêve devint réalité
Barbara Auzou.
Là-bas s’épanchera
dans le vol régnant
d’une libellule
un long jour torride.
N’approche pas cette ferveur :
c’est toujours en toi que tu brûles,
toujours en toi
le ravage et le glissement.
Le sagittaire des marais
au fond d’un dieu
t’égare.
Paul Chaulot, Soudaine Écorce
Né en 1914 à Lanty-sur-Aube et mort en 1969, Paul Chaulot est un poète et écrivain français.
Gagnant sa vie comme fonctionnaire, il fut chroniqueur dans de grandes revues : les Cahiers du Sud, Esprit, Le Mercure de France et collaborateur de plusieurs revues étrangères.
En tant que poète, il publia de nombreux recueils dont les deux premiers, avant 1940 étaient plutôt d’inspiration surréaliste. Après-guerre, sa poésie devint plus humaniste et en 1951, par l’entremise de Jean Rousselot, son collègue au ministère de l’Intérieur, il se lia d’amitié avec les auteurs de l’École de Rochefort. En 1949, il se vit récompensé par le Prix Apollinaire pour Contre-terre et obtint le Prix Max Jacob en 1967 pour Soudaine écorce.
Paul Chaulot exista également en tant que romancier et comme traducteur de hongrois.
Peut-être qu’avec le roux de mes cheveux
En bouquet sur le guidon de ton vélo
On creuserait le sillon de nos saisons
Lancées jusqu’au feu de la mémoire végétale
Et son sourire seul serait un sang léger monté à la tête
Comme le brûle-doigt d’un marron chaud
Barbara Auzou
Depuis longtemps attelé à son vice le coeur mauve de l’incertitude a rendu son arythmie aux ronces ce matin
lieu propice aux vains combats où se bousculent les enchères
Ce qu’il fit de ses mains ainsi libérées est un secret d’alcôve laissé au lait chaud de ses rêves qui craignent les courants d’air
On murmure pourtant que bouillie la peau était douce
Barbara Auzou
J’écrirai avec deux mains
Le jour que je me tairai.
J’avancerai les genoux raides
La poitrine pleine de seins
Malade de silence rentré.
Je crierai à plein ventre
Le jour que je mourrai
Pour ne pas me renverser quand tes mains me devineront
Nue dans la terre brûlante.
Je m’étranglerai à deux mains
Quand ton ombre me léchera
Écartelée dans ma tombe où brillent des champignons.
Je me prendrai à deux mains
Pour ne pas m’égoutter dans le silence de la grotte.
Pour ne pas être esclave de mon amour démesuré,
Et mon âme s’apaisera
Nue dans mon corps plaisant.
« le surréalisme, même 2 » printemps 1957
