du chaos et de l’outrage
et des bouches de nos mots
faire naître le coquelicot
dans la boussole affolée
de nos printemps
et sur la gaine de ciment
d’un horizon trop large
déposer notre enfance
et les jouets guerriers
que s’invente l’absence
pour croire encore en l’envol
Barbara Auzou.
je me suis allumée vivante sur des rivières
et comme elle était étrange la chantante de l’eau
adossée à ma seule franchise
et elle tirait au coeur et elle tirait au corps
chevelue dans les algues chuchotée dans les roseaux
il n’est aucun oiseau que nos solitudes n’encensent
et dans la bête délivrée que l’on promène partout
trône une forêt première une friandise parfois réduite
à sa plus simple expression
un loup sous l’auvent la feuillée avant le fruit
le vent d’une chanson
ou la beauté roturière d’un genou
comme un animal d’orage et d’orange
à l’écart du grand nombre et bousculée d’embellies
des eaux non-guérie je m’endors au pied d’un seul arbre
Barbara Auzou.
sous les arbres qui rêvent comme des enfants incorrigibles oscille un soleil qui mesure le temps
et nous ment les doigts croisés dans le dos sur le temps qu’il nous reste
les oiseaux heureusement nous rendent sans cesse le décor agrandi du présent
avec tout son excès de sang et de cerises
pour longtemps tourné sur nos hanches
Barbara Auzou.
Arbres, travailleurs tenaces ajourant peu à peu la terre
Ainsi le cœur endurant peut-être, purifie
Je garderai dans mon regard
comme une rougeur plutôt de couchant que d’aube qui est appel non pas au jour mais à la nuit flamme qui se voudrait cachée par la nuit
J’aurai cette marque sur moi de la nostalgie de la nuit quand même la traverserais-je avec une serpe de lait
Il y aura toujours dans mon œil cependant une invisible rose de regret comme quand au-dessus d’un lac a passé l’ombre d’un oiseau
Et des nuages très haut dans l’air bleu qui sont des boucles de glace
la buée de la voix
que l’on écoute à jamais tue
La Vague / Camille Claudel
et je reviens à chaque instant
vers une porteuse d’eau aux épaules de simplicité
et de ciel
parce qu’elle a les yeux ouverts comme personne
sur les songes et toutes les petites choses qui nous implorent
de rester parmi elles
parce qu’elle a des doigts de violon à creuser
des fontaines dans la pierre et ce qui veut dans ma voix
j’écoute à ses cotés couler les années et les mélodieuses
plaintes du vivant
dans l’étrange saveur de ses mains je bois
un repos lent qui m’agrée
Barbara Auzou.
dans nos yeux veille un essaim
ça finira bien par prendre chair me dis-tu
les songes précèdent toujours la venue
des roses alors récitons nos corps longs
de toutes leurs mains et retournons
à l’accord coutumier qui nous ferait lever
entre peau et lumière des champs entiers
de blés contraires
Barbara Auzou.
Le poète vaudois Philippe Jaccottet est décédé mercredi à l’âge de 95 ans. C’est le seul écrivain suisse à avoir été publié dans la Pléiade de son vivant.
Mes hommages. Monsieur….
FRUITS
Dans les chambres des vergers ce sont des globes suspendus que la course du temps colore des lampes que le temps allume et dont la lumière est parfum
On respire sous chaque branche le fouet odorant de la hâte
*
Ce sont des perles parmi l’herbe
de nacre à mesure plus rose
que les brumes sont moins lointaines
des pendeloques plus pesantes que moins de linge elles ornent
Comme ils dorment longtemps sous les mille paupières vertes!
Et comme la chaleur
par la hâte avivée
leur fait le regard avide !
L’ombre lentement des nuages comme un sommeil d’après-dîner
Divinités de plumes
(simple image
ou portant encore sous l’aile
un vrai reflet)
cygnes ou seulement nuages
peu importe
C’est vous qui m’avez conseillé
langoureux oiseaux
et maintenant je la regarde
au milieu de son linge et de ses clefs d’écaillé
sous votre plumage éperdue
La foudre d’août
Une crinière secouée balayant la poudre des joues
si hardie que lui pèse même la dentelle
Fruits avec le temps plus bleus
comme endormis sous un masque de songe
dans la paille enflammée
et la poussière d’arrière-été
Nuit miroitante
Moment où l’on dirait
que la source même prend feu
Le souci de la tourterelle c’est le premier pas du jour
la nuit lie
Feuilles ou étincelles de la mer ou temps qui brille éparpillé
■
Ces eaux, ces feux ensemble dans et les montagnes suspendues : le cœur me faut soudain, comme enlevé trop haut
Où nul ne peut demeurer ni entrer voilà vers quoi j’ai couru la nuit venue comme un pillard
Puis j’ai repris le roseau qui mesure l’outil du patient
Images plus fugaces que le passage du vent bulles d’Iris où j’ai dormi!
Qu’est-ce qui se ferme et se rouvre suscitant ce souffle incertain ce bruit de papier ou de soie et de lames de bois léger?
Ce bruit d’outils si lointain
que l’on dirait à peine un éventail?
Un instant la mort paraît vaine le désir même est oublié pour ce qui se plie et déplie devant la bouche de l’aube
îles Ha’Apai / Tonga
quand bien-même tes impératifs de corail
il y a dans les sens dont nous avons perdu
l’usage
ce plein d’impatience mesurée
nos vœux poussés doucement dans la gousse
noire du vanillier
et l’eau des mots dont on tisse l’étoffe
la mer émue dans la main
entre le sable et la faim poussent
nos rêves de bois sculpté et
je t’acquitte de tes nuits si elles n’ont pas les yeux
assez nus pour voir au travers lever ton vertige
sur les secrets les mieux gardés des atolls
Barbara Auzou.
Ce n’est pas un jeu de dupes
Notre enfance de cailloux
De l’aube féminine aux pieds nus
À l’androgynie chaussée du couchant
De nos mots virils mêlés de mains souvent
Un oiseau à gueule d’ange
S’échappe
Conscient
S’éloigne
Puis disparaît
Sous nos jupes
Se pose
Sur nos genoux
Pour s’endormir
Tranquille
Barbara Auzou
