10mn 35…
Les conversations sur le temps peuvent tout contenir…
Quelque chose comme l’ère primaire du sens…
MD.
Atelier poésie (Suite): Viens encore te consacrer caillou…
Pour la dernière séance avant Noël, les élèves ont continué à écrire à partir d’ un autre poème de Guillevic…
Caillou
Viens encore une fois
Te consacrer caillou
Sur la table dans la lumière
Qui te convient,
Regardons-nous
Comme si c’était
Pour ne jamais finir.
Nous aurons mis dans l’air
De la lenteur qui restera.
Les élèves:
J’ai vu le monde marcher
Sur son chemin , milliers de pierres
Chacune était différente
Mais ce n’est pas richesse
Acquise sans effort mêlant avarice et paresse
Qui assure la valeur
Leurs couleurs infâmes, preuves d’une vie décevante
Et ces travailleurs démunis
Sans aucun repos jusqu’au trépas
De leur âme, la plus pure qui soit
Ces pierres précieuses
Saphirs, émeraudes, topazes ou diamants
Joyaux d’un monde disparu
Lorsque le temps sera venu
Ces infimes pièces du puzzle qu’est la vie
Devant les créateurs
Entreront au paradis
L’âme la plus riche et la plus sage
Accordera le passage
Viens encore une fois
Te consacrer Caillou.
Kimi , 3ème
Viens encore une fois
Te consacrer caillou
Ce soir nous danserons
Mais fais bien attention car
Les hiboux qui portent des bijoux
Sont fous et vivent dans des igloos
Viens et deviens caillou
Et tu pourras nager dans la mer
Libre comme l’air
L’espoir au genou.
Alice, 6ème
Viens encore une fois
Te consacrer caillou
Au bord de cette chute d’eau
Tu pourras t’admirer
Et même passer à travers.
Ou alors tu resteras
Sous ce temple et tu
T’y endormiras
Sur la pierre de mes genoux
Suzane, 6ème
Une fleur tombe
Dans cet univers sombre
Comment se consacrer encore à la terre
Viens encore une fois te consacrer caillou
Et transformer ce monde en une statue de pierre
À la solde unique de la lumière
Dont la beauté éblouit la pensée des fous
Pour que le matin sur nous se lève enfin
Capucine, 3ème.
Viens encore une fois
Te consacrer caillou
Au bord du temple
À l’orée de la forêt
Il pleuvra des fleurs
Et les arbres riront
viens avec moi et cours
Allons dans la forêt nous consacrer caillou.
Alice, 6ème.
Viens encore une fois
Te consacrer caillou.
Rejoins-moi
Sous les acajous
Nous danserons toute la nuit.
Je le promets jusqu’à minuit
Tu dormiras sous un clair de lune rousse
Ou sur un tas de plumes qui amassera mousse.
Fanette, 6ème.
Crisse la roche
Dure comme mon cœur.
Viens encore une fois
Te consacrer caillou
Devant l’immensité de la terre.
J’en ai vidé mes poches.
J’en ai perdu mes mots.
À cette nuit qui m’éblouit
À cette clarté floue
Cet univers tout petit
Plus petit que l’immensité de mes pensées
Je pars à la dérive.
Domitille, 3ème.
Viens encore une fois
Te consacrer caillou.
Rien qu’une fois
Dans cet univers flou.
La nature si douce
Et pourtant si dure
A construit un mur
Au milieu de la mousse.
Viens encore une fois
Te consacrer caillou
Apporter de la joie
À ce monde de fous.
Héloïse, 3ème.
Viens encore une fois
Te consacrer caillou
Et puis te fendre
Pour redécouvrir la forêt
La nature et les loups
Viens te surprendre.
Emma, 6ème.
Le cœur à nouveau brisé
Et l’âme endeuillée
L’amour autrefois sans pareil
Est aujourd’hui une flamme sans éveil.
Le mur qui me protégeait a cédé
Et mon cœur ensanglanté
De la pierre est devenu.
De la pierre de pluie.
Viens encore te consacrer caillou
Puisque plus personne
Ne se soucie de ce que je suis.
Kimi, 3ème.
Carte Postale (IV)
Je vous écrirai encore
Il va bientôt faire jour sous les paupières où je vous tenais enfermé et il me faudra me distraire doucement de mon corps
Le réel prolixe veut le rêve étranger et mon pied posé sur le seuil coutumier de l’imposture tourne sa page lente sur des fossés blancs envahis à la marge par la nuit obscure
La lune incurvée sur le mitan de son âge n’en a pas fini avec ses facéties et les arbres somnolent encore au genou inconsolable de leur bonne volonté rêvant à une possible métaphore du voyage
Entendez-vous pourtant cette langue d’oiseaux dans le ciel lucide qui se bat contre l’ombre croissante?
Le vocable absolu s’est étendu sur la plaine en attente
Il me semble l’avoir vu sourire
D’un sourire enfantin comme une fente devant la roue des astres rompue
À nous réunir
Barbara Auzou.
Un gentleman à Moscou d’Amor Towle
C’est à un poème, « Où est-il à présent ? », paru en 1913 et auquel certains trouvèrent des échos séditieux, que le comte Rostov doit les étranges conditions de l’exil intérieur auquel le condamne, une dizaine d’années plus tard, le Comité exceptionnel du Commissariat du peuple : membre de l’exécrée « classe des rentiers », mais aussi « héros de la cause pré-révolutionnaire » par la grâce de quelques vers, l’aristocrate se voit assigné à résidence à l’hôtel Metropol, le palace moscovite où déjà il résidait. Quittant la luxueuse suite 217, il emménage au dernier étage, dans un bout de grenier, avec deux fauteuils Voltaire, ses lampes de table en forme d’éléphant, la vaisselle en porcelaine de Limoges de sa grand-mère, un portrait de sa sœur, deux bouteilles de cognac et ses chers livres. Le voici donc reclus et décidé, tel Robinson échoué sur son île sans espoir d’en partir bientôt, à consacrer son énergie non aux lamentations ou à la soif de revanche, mais à « la gestion des détails pratiques ».Autrement dit : à continuer de vivre.
Sous les ors, dans les tentures épaisses et couloirs feutrés du grand hôtel, sous les boiseries du bar Chaliapine ou du restaurant Le Piazza, sur le toit de l’édifice lorsque l’envie lui vient de contempler la ville ou d’en humer l’atmosphère…, Alexandre Ilitch Rostov demeurera trente ans, et c’est de ce drôle de point de vue que le romancier Amor Towles (Les Règles du jeu) nous invite à observer l’histoire au long cours de l’Union soviétique, jusqu’aux années 1950. Un subtil mélange de fantaisie et d’insondable gravité nimbe ce roman, dont le charme piquant repose tant sur la précision de la reconstitution historique et la qualité des multiples seconds rôles que sur la personnalité de son fantasque personnage principal. Une sorte d’antihéros flegmatique, méditatif et hédoniste, intensément mélancolique, plus ironique et réfractaire qu’il y paraît — paré de vertus qui font de lui l’incarnation même de l’homme sans qualités.
| A gentleman in Moscow, traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Nathalie Cunnington, éd. Fayard, 574 p.
Un article Télérama.
Oui, mais à peine. (Déjà publié)
Pour réécouter Jacques Tardi dans La Grande Librairie…Une enfance dans l’après-guerre…
13mn46.
Cavalier/Cheval de Franck Venaille. (Théâtre/Poésie)
Description
En hiver, sur la plage d’Ostende, deux vieux messieurs se balancent comme chaque jour sur des chevaux à bascule. Là, ils revivent leur commune et très ancienne passion pour une femme qui les a abandonnés l’un après l’autre. Dans leur grande solitude, ils doivent faire face à la présence de cet amour, affronter trois jeunes garçons qui leur soutirent de l’argent, renseigner un homme mystérieux qui cherche vainement la mer. Il arrive que ces deux personnages passionnés chantent : c’est qu’ils sortent tout droit d’un opéra bouffe. C’est évidemment l’amour qu’il porte à Fons et Ludo, ses deux héros flamands, qui permet à Franck Venaille d’ironiser, en se moquant de l’angoisse, de la maladie et de la mort. Les chevaux jouent leur rôle de sages dans ce texte à l’humour volontairement baroque.
(Il s’agit de la réédition du livre (épuisé) paru à l’Imprimerie nationale en 1989.)
Le Castor Astral. 2007.
Franck Venaille:
Je crois que la poésie peut prendre parfois les traits d’un visage défiguré. Oui, j’aime cette idée. Être devant quelqu’un qui fut le charme même mais dont une cicatrice a modifié les traits. Toute vie, tout poème est brisure ou accident, d’où cette marque sur le visage. Et j’aime les poèmes qui savent échapper à l’impérialisme de la beauté.
Justement, on ne dit pas des animaux qu’ils ont de beaux visages, on parle de leur gueule, du museau, on irait presque leur refuser leur beauté intime pour la réduire à leur plasticité extérieure. Vous, vous passez constamment du cavalier au cheval, vous allez même jusqu’à devenir un cheval, hennir avec lui…
Franck Venaille:
À un certain moment d’écriture on est à la fois le cheval et son cavalier. Celui qui crée une forme de beauté fondée sur la vitesse, l’élégance, l’énergie, et en même temps celui qui accepte le poids, la lourdeur sans charme du cavalier. Et c’est de cet assemblage hétéroclite, de cette sorte d’affrontement que naît, pour moi, la véritable poésie. Il existe un acharnement dans l’écriture qui évoque l’effort de celui qui peine à extraire des mottes de terre de l’immensité d’un de ces champs du Nord afin de créer, avec la glaise, un personnage, un corps anonyme, une silhouette. Cet homme sème-t-il quelque chose ? Se contente-t-il de marcher d’un point à un autre ? Est-il prisonnier des songes, des rêveries qui l’habitent ? Constant Permeke a magnifiquement exprimé tout cet univers du questionnement avec ses semeurs, ses mangeurs de pommes de terre. Sortent-ils du réel ? De son imaginaire ? On ne le saura jamais. Il me semble qu’il doit en être de même avec la poésie qui naît toujours d’un combat avec l’écriture.
Comme si travailler à cette extraction des mottes de terre revenait à ériger sa forme animale…
Franck Venaille:
Un après-midi, dans un train entre Gand et Bruges, je me suis rendu compte que, dans leurs prés, les chevaux étaient presque toujours immobiles, et tournaient tous leur regard vers la mer. Et pour moi cela a été une véritable révélation. J’ai pensé qu’ils étaient habités par ce qu’il faut bien nommer un charme, qu’ils avaient quelque chose de primitif et de très savant aussi à m’apprendre, en fait qu’ils avaient en eux une sorte de connaissance échappant aux humains. Ne me demandez pas quel est le contenu exact de cette connaissance, je suis bien incapable de le dire, mais cela a à voir avec cette certitude : ce sont les démunis du langage qui nous apprennent l’essentiel sur la parole.
Entretien réalisé par
Jean-Patrice Courtois et Emmanuel Laugier en 2007.
Carte Postale (III)
(Photo Louis Bourdon)
Je vous écrirai encore
Même si la lumière oblique ce matin me blesse les yeux et que mon corps
à nouveau est rongé par la bête familière
Les boules de givre sont sorties de l’aire
de jeu pour lancer le cochonnet plus loin emportant dans le nœud de mon mouchoir un être qui me fut cher
Il pleut
Le temps -égal toujours- tape au fer pour nourrir la ténébreuse insomnie et vous seul savez comme je veux me tenir loin de cette langue ternie
devenue le nombre
pour garder en commun avec vous la cérémonie silencieuse à la bouche des étoiles qui se sont tues
Il fait noir
Et je vous entends me dire encore:
-Soyez-en sûre
Nos soleils ont des jambes à escalader les murs
Vous avez dans les yeux l’indispensable folie de vivre
à ranger dans tous mes livres
les ardents documents de ma mémoire
Barbara Auzou.
« J’ai droit au repos du cheval journalier » de Franck Venaille.
[J’AI DROIT AU REPOS DU CHEVAL JOURNALIER]
J’ai droit au repos du cheval journalier Dé-
sormais je ne partirai plus vers quel labeur
Et je suis ce centaure qui s’éveille et geint
Autour de lui les aveugles s’affolent craignant
Ses ruades Ô grand cheval qui, autrefois, tractais
vers la berge les navires, te voilà effacé Il ne
demeure de toi que ce signe sur cette feuille
Sont-ce tes traces dernières ? Ta signature de sabot ?
Ébroue-toi ! Redonne-moi confiance ! Plongeons en-
Semble Je saurai bien te faire retrouver cette joie
Enfantine que tu poursuis sur la rive noyée à demi.
Franck Venaille, La Descente de l’Escaut, Gallimard, Collection Poésie, pp. 139-140. Préface de Jean-Baptiste Para.
Vingt ans après…Dans mon collège.
Je suis arrivée dans ce collège dont j’occupe désormais (en propriétaire!) le poste, en 1999, à la suite d’une mesure de carte scolaire qui m’annonçait pendant ma seconde grossesse que mon poste était supprimé dans mon établissement précédent et qu’il fallait que je postule ailleurs…J’y suis arrivée en même temps qu’un autre collègue de lettres et je peux dire que nous avons un peu grandi ensemble, et puis surtout en même temps qu’un chef nouvellement promu qui allait me marquer durablement. Dégaine impossible, chevelure qui lui valut les surnoms de Touffe-touffe ou Louis XIV…et qui nous annonça aussitôt qu’il avait toujours souhaité être chanteur de rock mais qu’à défaut il serait un bon principal…Un franc-parler que je n’ai jamais retrouvé dans mon milieu professionnel
Il est décédé à 66 ans, il y a quelques jours. Il avait acheté pour sa retraite un camping car qui l’emmenait un peu partout 4 mois par an…Je recevais les cartes postales de ses périples régulièrement. Il venait parfois dans mes cours pour se faire plaisir et déclamer des belles pages de la littérature française… Et puis , il y a 20 ans, profs, chefs, surveillants, agents se retrouvaient chaque jour (Pour fumer, oui je sais, comme c’est mal!!!) et communiquaient. Aujourd’hui, chaque « catégorie » est dans son coin..Oh, tout se passe bien, c’est lisse, propre, sans aucun heurt…Et c’est tellement loin de la vie….
Pour lui rendre hommage, ce « Dix commandements du chef parfait » que je lui avais offert pour son départ…C’est comme cela que l’énergie et le don de soi au travail me paraissait être à son summum.
Merci .
