La Vierge corrigeant l’enfant Jésus devant trois témoins(1926) de Max Ernst
Tu t’es cru immortel, tu as cru au visage véniel de la vague, et ta mémoire infidèle allait d’un pas tranquille sous l’orage qui agitait ses grandes mains épouvantées à te voir boire la vie à même la tasse
Hier l’eau torrentielle a repris le monde entre ses grandes cuisses grasses et l’abîme entre tes seaux dérisoires s’y prélasse
Barbara Auzou.
Les plus jeunes doivent reprendre le vers en rouge et les plus grands, celui en bleu.
Souvenir Affectueux.
II y eut un grand rire triste
La pendule s’arrêta
Une bête fauve sauvait ses petits.
Rires opaques dans des cadres d’agonie
Autant de nudités tournant en dérision
Leur pâleur
Tournant en dérision
Les yeux vertueux du phare des naufrages.
Paul Eluard.
Les feuilles tombent et ruissellent
Rires opaques dans des cadres d’agonie,
L’oiseau rouge des champs a perdu ses couleurs
Un livre fermé quelque part a eu peur
que les animaux pleurent des violoncelles
Clara F, 5ème.
Dans le monde merveilleux de la vie
Une bête fauve sauvait ses petits
Sous les yeux de spectateurs ravis
de voir qu’on n’existe pas en amateur.
Jade, 6ème
Rires opaques dans des cadres d’agonie
Miniatures
Musée imaginaire d’où sortent des cris
Ensanglantés
Entre des murs
Brouhaha
Rires d’effroi
Cœurs meurtris.
Héloïse, 3ème
Rires opaques dans des cadres d’agonie
C’est le monde, entendez-vous, qui peine à vivre
Naufragé de la mer noire et des rivières asséchées
Portant les contrées ravagées par la guerre.
Des soldats sur leur passage ne reste qu’un goût amer
Là où la vie naît, à un autre endroit, il meurt.
L’homme est joyeux et pourtant messager du malheur.
À croire que l’espèce humaine est angélique et démoniaque
Comme elle défend ses terres pour mieux attaquer ses habitants.
Aussi, l’on voit à quel point il est facile de mépriser
Contrairement à ce qu’on pourrait penser
Le plus dur est à venir.
Kimi, 3ème.
Les sourires sur les visages, la cause
Des rires opaques dans des cadres d’agonie
Un monde imaginaire
C’est notre raison de vivre
Nos prénoms ancrés
Sur des vieux papiers
La peau de notre existence
Ce pourquoi nous disons oui et non
Par crainte et par croyance
Clara G, 5ème
Il défie la peur
Se cramponne à son morne destin.
Il dégaine ses pleurs
Et ravale le temps.
Sensualité brumeuse
Il vacille entre les fentes de la mort
Il réprime son rire
Rires opaques dans des cadres d’agonie
Malédiction imprécise.
Domitille , 3ème
Un double diabolique
nous observe et nous tue
Clichés maléfiques
aux rires opaques
Dans des cadres
d’agonie.
Clémence, 3ème.
C’est la réalité des photos qui sont sur mon cœur que je veux
Cette réalité seule elle seule et rien d’autre
Mon cœur le répète sans cesse comme une bouche d’orateur et le redit
À chaque battement
Toutes les autres images du monde sont fausses
Elles n’ont pas d’autre apparence que celle des fantômes
Le monde singulier qui m’entoure métallique végétal
Souterrain
Ô vie qui aspire le soleil matinal
Cet univers singulièrement orné d’artifices
N’est-ce point quelque œuvre de sorcellerie
Comme on pouvait l’étudier autrefois
À Tolède
Où fut l’école diabolique la plus illustre
Et moi j’ai sur moi un univers plus précis plus certain
Fait à ton image
Guillaume Apollinaire
C’est la réalité des photos qui sont sur mon cœur que je veux
Voir une égyptienne cracher des bulles
et sur une barque chanter des acrobates,
Un magicien sur un âne
perdre ses couleurs magiques
et un dessin enfantin apparaître
sur une montagne rose.
Des rochers bleus se déchirent
et les acrobates reculent.
Clara F, 5ème.
C’est la réalité des photos qui sont sur mon cœur que je veux
Malheureusement il est pris au jeu
Des cadrans et des clés
Sans espoir
Sans jamais espérer
Il se réfugie dans le noir
Et ne veut rien voir
Mais les souvenirs
me font revenir
À la réalité que je veux.
Fanette, 6ème.
C’était un photographe
Une pauvre phrase à la recherche de son paragraphe
dénué de maturité dénué de virtuosité
Ce n’était qu’un enfant malheureux
qui répétait sans arrêt:
Et moi c’est la réalité des photos qui sont sur mon cœur que je veux.
Suzanne, 6ème.
Pensées échappées
Nostalgie revenue
Ces doux moments qui n’arrivèrent plus
Joie et incommensurable tristesse mêlées
Peu importe le destin
Seul compte le passé
Clé du cœur
Flèche du bonheur
Dont la pointe est indolore.Cicatrice qui me brûle
Feu intérieur qui gronde et me foudroie.
Et, de nouveau frappée
Rien ne pourrait plus m’égayer.
Un sourire triste sur mes lèvres
Caressant du bout de mes doigts
Les souvenirs d’un monde incertain
À faire briller chaque lendemain
Je ne désire rien de matériel
Je ne désire rien…
C’est la réalité des photos qui sont sur mon cœur que je veux.
Kimi, 3ème
Avant que tout soit dit
ramasser sur la route
parmi les herbes écrasées
l’éclaircie
et ce peu de sang qui doute
encore sur l’écorce de la nuit
et retombe
en corolles
sur le bol
ébréché
Barbara Auzou.
le réel en retour, offre toutes ses faces,
ensemble, à ta seule étreinte fixe,
nulle prise tenue, retenue, mais l’excavation blanche,
la lettre volée, le rapt éclairant,
un chavirement de l’étendue dans la lumière,
seule à répercuter
l’embolie du ciel
à donner espace à ce bleu désuni qui s’allège
ce bleu de fonte, béant, de substance musicale,
comme d’un mur de terre et de fleurs
s’écroulant contre nos genoux
et resurgissant, lavé, bleu, sans nom
Jacques Dupin, Contumace, in Ballast, Poésie/Gallimard, 2009, p. 101.
Écrivant rune
comme précipice
écriture
de l’absence
de gouffre
où glisse la loutre empanachée
toi
surveillance de tous les instants
aux frontières
quand les cristaux sont à nu
équidistants
de la rage
et de la famine
l’illusion mesure
l’avancement des travaux
rien qu’une image
qui s’enfonce
dans le glacier
*
Consumé ou en partance
un amour de bruyère, un genou
dans l’humidité
les fougères bordant l’eau
j’ai cueilli tôt le matin
la mirabelle
et donné l’orge aux chevaux
les rêves sont insipides
quand ils dorment seuls
mais il prennent appui sur le corps
sur la forêt, sur la mer
ils ne parlent pas ma langue
ils ahanent, ouvrent des yeux
il tirent
la force, de cette invisible
poussée de poussière
de ma vie détruite
dans la commotion de l’air
le sommeil troué
Jacques Dupin, Ballast, Poésie/Gallimard, 2009, pp. 52 et 244. Le premier poème est extrait du livre Contumace, le second de Le Grésil
Vous pouvez retrouver ce tableau ici.
Puis la nuit a grandi sur le désaccord
de tes seins de terre
brandis comme des racines
aveugles et le couvert
reste mis sur une table sans convive.
Où ira t-on par la ruine
sinon vers un peu plus d’humanité encore?
L’orage et l’explosion au cœur du désir
déjà nourrissent les chancres du souvenir
et la brouette triste de nos corps
gémit sur le fer et sur la mort.
L’orgueil sculpté par l’envie
pend désormais comme un cri
arraché à nos bouches sinistres.
Au galop, l’apocalypse
à cru sur les chevaux du désastre,
en piétine toujours le caillot humide.
Les traîtres fenêtres de la dépossession
s’ouvrent sur des gouffres vastes
que l’on reconquiert lentement
sur le tumulte de l’initiation.
Barbara Auzou.
Barbara Auzou.
Un matin de la Grande Guerre, le capitaine Armand siffle l’attaque contre l’ennemi allemand. Les soldats s’élancent. Dans leurs rangs, Alfa Ndiaye et Mademba Diop, deux tirailleurs sénégalais parmi tous ceux qui se battent alors sous le drapeau français. Quelques mètres après avoir jailli de la tranchée, Mademba tombe, blessé à mort, sous les yeux d’Alfa, son ami d’enfance, son plus que frère. Alfa se retrouve seul dans la folie du grand massacre, sa raison s’enfuit. Lui, le paysan d’Afrique, va distribuer la mort sur cette terre sans nom. Détaché de tout, y compris de lui-même, il répand sa propre violence, sème l’effroi. Au point d’effrayer ses camarades. Son évacuation à l’Arrière est le prélude à une remémoration de son passé en Afrique, tout un monde à la fois perdu et ressuscité dont la convocation fait figure d’ultime et splendide résistance à la première boucherie de l’ère moderne.
Né à Paris en 1966, David Diop a grandi au Sénégal. Il est actuellement maître de conférences à l’université de Pau.
Présentant des œuvres majeures de la photographe américaine de renommée mondiale Dorothea Lange (1895, Hoboken, New Jersey ; 1966, San Francisco, Californie), dont certaines n’ont jamais été exposées en France, l’exposition « Dorothea Lange. Politiques du visible » est articulée en cinq ensembles distincts. Ceux-ci mettent l’accent sur la force émotionnelle qui émane de ces photographies ainsi que sur le contexte de la pratique documentaire de la photographe. Plus d’une centaine de tirages vintage, réalisés de 1933 à 1957, sont mis en valeur par des documents et des projections qui élargissent la portée d’une œuvre déjà souvent familière au public grâce à des images emblématiques de l’histoire de la photographie comme White Angel Breadline (1933) etMigrant Mother (1936). Les tirages exposés appartiennent pour l’essentiel à l’Oakland Museum of California, où sont conservées les archives considérables de Lange, léguées par son mari Paul Schuster Taylor et sa famille.
À l’instar du célèbre roman de John Steinbeck paru en 1939, Les Raisins de la colère, l’œuvre de Dorothea Lange a contribué à façonner notre vision de l’entre-deux guerres aux États-Unis et à affiner notre connaissance de cette période. Mais d’autres aspects de sa pratique, qu’elle considérait comme archivistique, sont également mis en avant dans l’exposition. Resituant les photographies de Lange dans le contexte de son approche anthropologique, l’exposition offre au public la possibilité de comprendre que la force de ces images s’enracine également dans les interactions de la photographe avec son sujet, ce qui se manifeste à l’évidence dans les légendes qu’elle rédige pour accompagner ses photographies. Lange a ainsi considérablement enrichi la qualité informative de ses archives visuelles, produisant une forme d’histoire orale destinée aux générations futures.
En 1932, pendant la Grande Dépression débutée en 1929, Lange, observant dans les rues de San Francisco les chômeurs sans-abris, abandonne son activité de portraitiste de studio, la jugeant désormais inappropriée. Au cours de deux années qui marquent un tournant dans sa vie, elle photographie des situations qui décrivent l’impact social de la récession en milieu urbain. Ce travail novateur suscite l’intérêt des cercles artistiques et attire l’attention de Paul Schuster Taylor, professeur d’économie à l’université de Californie à Berkeley. Spécialiste des conflits agricoles des années 1930, et plus particulièrement des travailleurs migrants mexicains, Taylor utilise les photographies de Lange pour illustrer ses articles, avant que les deux ne travaillent ensemble à partir de 1935 au profit des agences fédérales instituées dans le cadre du New Deal. Leur collaboration durera plus de trente ans. Pendant la Seconde Guerre mondiale, Lange pratique sans discontinuer la photographie, documentant les problèmes majeurs de l’époque, notamment l’internement des familles nippo-américaines, les évolutions économiques et sociales imputables aux industries engagées dans l’effort de guerre, la justice pénale vue par le truchement du travail d’un avocat commis d’office.
Si les images emblématiques prises par Dorothea Lange durant la Grande Dépression sont bien connues, ses photographies des Américains d’origine japonaise internés durant la Seconde Guerre mondiale n’ont pas été publiées avant 2006. Présentées ici pour la première fois en France, elles illustrent parfaitement comment Dorothea Lange a créé tout au long de sa carrière des images aussi intimes qu’émouvantes visant à dénoncer les injustices et infléchir l’opinion publique.
Parallèlement aux tirages exposés, différents objets ayant appartenu à la photographe, notamment des planches-contacts, des carnets de notes prises sur le terrain et diverses publications, replacent son travail dans le contexte de cette période troublée. L’exposition du Jeu de Paume ouvre une nouvelle perspective sur l’œuvre de cette artiste américaine de renom, dont l’héritage demeure vivant aujourd’hui encore. Tout en soulignant les qualités artistiques et la force des convictions politiques de la photographe, elle invite le public à redécouvrir l’œuvre de Dorothea Lange et son importance capitale dans l’histoire de la photographie documentaire.
Commissaires : Drew Heath Johnson, Oakland Museum of California, Alona Pardo, assistée de Jilke Golbach, Barbican Art Gallery et Pia Viewing, Jeu de Paume.
Exposition produite par l’Oakland Museum of California. La présentation européenne a été co-produite par le Jeu de Paume, Paris, et la Barbican Art Gallery, Londres.
L’exposition est en partie soutenue par l’Oakland Museum Women’s Board, la Henry Luce Foundation, le Susie Tompkins Buell Fund, Ann Hatch et Paul Discoe.
Dorothea Lange, politiques du visible, du 16 octobre au 27 janvier 2018, Musée du Jeu de paume, Paris-8.
Elle marche, écrit Peter Morgan.
Comment ne pas revenir ? Il faut se perdre. Je ne sais pas. Tu apprendras. Je voudrais une indication pour me perdre. Il faut être sans arrière-pensée, se disposer à ne plus reconnaître rien de ce qu’on connaît, diriger ses pas vers le point de l’horizon le plus hostile, sorte de vaste étendue de marécages que mille talus traversent en tous sens on ne voit pas pourquoi.
Elle le fait. Elle marche pendant des jours, suit les talus, les quitte, traverse l’eau, marche droit, tourne vers d’autres marécages plus loin, les traverse, les quitte pour d’autres encore.
C’est encore la plaine du Tonlé-Sap, elle reconnaît encore.
Il faut apprendre que le point de l’horizon qui vous porterait à le rejoindre n’est sans doute pas le plus hostile, même si on le juge ainsi, mais que c’est le point qu’on ne penserait pas à juger du tout qui l’est.
Le Vice -Consul, Marguerite Duras.
Tout d’abord, je tiens à remercier Bénédicte, du blog Au fil des livres qui m’a parlé d’Hans Limon que je ne connaissais pas. Je vous présente à mon tour « Branlebalivernes ».
Jérome Bosch, Le chariot de foin.(1502)
Le soleil était braque et la brume était rose
Malabar saliveux. Sous un ciel de pécrose
une junge Frau doigtait par le feuillu
quelques frisquas d’emphase avec un air crouillu.
Ad libitum l’infâme et les granfants d’abord
mêlaient par monts-et-veaux le deuil du tarbabord
ensuite aux cauchements du frisson fermoulu.
C’était un brocarnage au décours invoulu
d’où les blachats de la paléopolitique
semblaient sourdre de poudre en glimpsant l’écliptique.
La môme prophétesse enfifloutait ses yeux
d’un contrejour hagard sous dypnose épandieux.
Son trait pressa si fort qu’on vit du bas fulmir
un malfragonarchange afrusqué comme émir.
« Vlatipa Gabriel je me deutéronome,
pour te servir la messe ou te pulser le gnome !
J’ai brisé par mépris ma planche de salut,
alors je sommeillais plus ferme qu’un talus.
Ton index a tâté ma septième vertèbre.
Sur ma foi ! Ta conscience est un bien triste zèbre !
Je l’ai sentie rayer le parquet de ma nuit !
Pourquoi tant d’amertume et comment tant de bruit ? »
La Messite au babil fut prise de morbleur.
« Oh ! je te reconnais, trombiblique branleur !
C’est de ta faute enfin si le monde a splitté !
Et celle du Seigneur, en toute probité ! »
Vlatipa déplia sa vrape de genèse
et fit clasher son aile aux puits de l’anamnèse.
« Parle-moi bien, déjà » Tu es trop jeune encore
pour souiller Sa lumière et cribler mon phosphore !
Tu sauras très bientôt que si Rome a coulé,
Mexico culbuté, Washington dévalé,
si la grive a souffert et le givre fondu,
si l’ozone a vomi et l’atome mordu,
si l’Enfer a trouvé la Nature à son goût,
si l’océan n’est plus qu’un putride ragoût,
c’est à cause de toi, c’est à cause de lui,
c’est à cause de vous si le miracle a fui ! »
Le jeunotte ne put contrebrandir sa larme.
« Dis-moi ce que fut l’Œuvre avant le grand vacarme
et sur ton pied léger je tracerai mes songes !
Dis-moi ce que fut l’homme avant tous ses mensonges ! »
Le vautourniquoteur acclusa la requête.
« Voici de la bamboche une fruste maquette :
il fut un temps, pourtant, où les cyprès nimbés
murmuraient au Levant de graves alphabets,
où les rais de l’azur fécondaient les abysses,
où la paume innocente ignorait les sévices,
où la mère était mère et l’amour oblatif,
où la cime était blanche et le gouffre chétif,
où les pleutres serpents dormaient sous les talons,
où les poétereaux pressaient leurs violons
sous les balcons fleuris de l’aube élémentaire,
où la subtile dague et le lourd cimeterre
ne servaient qu’à tailler le Chêne de Mambré,
où la couleur à l’ombre infligeait sa morsure
et se gorgeait de grâce au fur et à mesure,
où chaque nouveau jour était un jour de fête,
où la bouche du vent n’enflammait la trompette
que pour solenniser les noces de l’inouï,
où le profit perdu n’avait guère réduit
la bête à la disette et l’homme à l’esclavage,
où la fraternité promenait son corsage
à fleur d’égalité, sous un jour symétrique.
Il fut un temps, pourtant, où l’homme était pudique ».
À ce récit froissé, la fifille alunaire
avala son velours calvalétudinaire.
« Et qu’a-t-on fait de l’aube ? Et que s’est-il passé ? »
Les nuptiles tendrons n’en ont jamais assez.
« L’homme a fait du serpent son plus gros bracelet.
Le libre arbitre a pris un bon coup de balai.
Voici mon pied léger. Dessine-moi Sa purge.
Dépêche-toi. J’ai la taupe au guichet. Ça urge ».
Hans Limon
Hans Limon est poète, dramaturge et romancier, ainsi que professeur de philosophie et de théâtre. Il a déjà publié plusieurs pièces de théâtre, dont Frères inhumains, lue à Avignon, contribue à de nombreuses revues, en ligne ou sur papier, et a publié, à l’automne 2017, La Bataille d’Hernani, gigantesque fresque romantique et théâtrale, aux éditions Les Cygnes.
Son premier roman, Déchirance, texte hybride et fulgurant, sort le 2 novembre 2017, aux éditions Le bateau ivre.
